Claustrofobia

Autor: Aarão Macambira

As boas intenções nascem do amor mais profundo do ser por ele mesmo. Ninguém é simplesmente bom com o próximo se não estiver satisfazendo em si o prazer íntimo e sublime de sentir-se bem com a felicidade alheia. A verdadeira essência da bondade está na espontaneidade do ato de ser bom. Sentir-se bem em ver a alegria de outrem como se consigo fosse é onde mora o conceito de tudo que existe de bom. Um dia fui assim, um homem de bem comigo e de bem com o mundo.

Hoje vivo a amargura de não sentir mais essa alegria, vivo amargurado pela identidade perdida como se procurasse o elo que me une a mim mesmo. Eu descobri que o mundo é cercado de maldade e doença. As pessoas não pensam nos sentimentos dos outros e só vivem para saciar seus vícios, para alimentar suas deficiências como se fossem filhos queridos. Prover, prover, prover... Experimentei o gosto de ser consumido, de ser mastigado, deglutido pelos interesses dos outros. Não é bom. Manifestou-se em mim o egoísmo e o medo de viver sempre sendo processado com o fim de ser sugado. Eu retribuí com ódio e ojeriza, quis lutar contra, mas não se luta contra um oponente que não se conhece. Hoje a única coisa que quero é sobreviver, não quero mais alimentar as vontades alheias em detrimento das minhas. Já o fiz demais...

Quem sou eu? Já não sei mais a resposta, fui tão maculado que hoje sou pedaços dos meus algozes. Os vampiros me infectaram com sua saliva fria e doce. Quem sou eu? Não há mais como dizer. Ainda há como me reconstruir, não como antes, nem melhor nem pior, mas outro. Quero sim, quero ser outro e não isso que sou agora, melhor ou pior, apenas quero ter escolha. Quero poder abraçar meu destino e aceita-lo como opção e não como imposição.

Amar foi aquilo que de mais forte senti, mas foi o que também mais me trouxe desassossegos, dores profundas, opressão. Mesmo assim, como alguém ainda pode insistir em tamanha insanidade? Doar-se como um cão em troca de quase nada. Sem livre arbítrio, castrado. Mesmo assim é um sentimento bom, lá no fundo é algo que beira a loucura, o sadismo. Queria poder sentir o amor sem essa concepção doentia de não amar-se para amar o outro. Forma egoísta minha, por ser egoísta comigo, deixo de me amar para depois cobrar de outro aquilo que tenho e lhe entrego. Mas essa é a idéia, a forma é essa! Jogar-se e torcer que o rio não seja tão raso, que não te quebre o pescoço. Confiar na natureza de outro ser que nem se conhece, só pode ser loucura...

Partir não quero, prefiro encontrar-me em mim sem ter que tomar a estrada, mas não dependo somente de mim, dependo das escolhas alheias, que não me privilegiam, então o que fazer? Abrir mão de quem se ama por si. É logicamente a melhor opção, mas aqui não se pode discutir lógica, não há lógica na vida, nem nas pessoas, só há o querer. Não há como criar um mundo particular. Eis a questão: fazer de mim um objeto e abdicar dos meus princípios e viver calado, sacrificado e conformado; ou largar tudo e sumir em busca do brilho dos meus olhos, dos amigos que perdi, da família que deixei e das batalhas que ainda quero travar? Aventurar-me outra vez depois de anos de trégua calada e sofrida? Perguntas que terei que responder por mim só. Resignar-me-ei a encontrar uma solução.

Podemos amar infinitamente, podemos sofrer infinitamente, mas não vivemos infinitamente para aceitar tudo até o fim da vida. Escolhas, escolhas...

O Nada que há e a invisibilidade do ser

 Autor: Aarão Macambira

Pegou a garrafa na mão. O plástico estava morno, mesmo assim abriu a tampa e tomou um gole. A cachaça desceu rasgando goela abaixo. Sentiu todo o seu corpo ferver, a testa ficou molhada de suor. Já eram duas da tarde e o sol estava pegando fogo. Na praça, poucas árvores capazes de abrigar um pobre coitado à sombra. Observou a chegada de um carro conduzido por um homem, vidro fechados, ar-condicionado tinindo, o que fazia o para-brisa embaçar na parte de baixo. O homem usava terno e gravata. Com um calor desses do lado de fora, poderia morar dentro do carro. Só assim mesmo, com aquele ar-condicionado para suportar vestir terno naquele horário. Apontou para o motorista que ali poderia estacionar. A vaga estava desocupada. O motorista como se não percebesse o homem sinalizando para ele, estaciona. Ao abrir a porta, dava para sentir o frescor que vinha de dentro do veículo. “Pode deixar cidadão, eu fico aqui olhando”, falou. O homem que já estava ao celular com alguém, não deu qualquer sinal de que ao menos vira o outro e seguiu para o restaurante.

Eram duas da tarde e muita gente ainda chegava para o almoço. O cheiro forte da comida desnorteava, fazia a boca salivar como se desse para comer o cheiro. Mais um gole da garrafa que fervia escondida num canto da calçada quente. Mais uma fez o líquido rolou fumegante para dentro do estômago vazio. Desta vez o corpo quis rejeitar. Expelir aquilo de volta, não! Segurou a substância dentro de si com ganância. Depois de sentir o corpo inflamar por dentro outra vez, pegou um pedaço de caixa de papelão para prender no para-brisa do carro recém-estacionado. Apesar de estar bem vestido e aparentar boa condição, aquele tipo já lhe era conhecido, eram os mais mesquinhos, muitos davam a desculpa de que não tinham trocados nem moedas antes de embarcarem de volta em seus confortáveis veículos. 

A cachaça indigesta não aplacava-lhe a fome. Tinha tomado café cedo da manhã: uma sobra de pão com um copo de café preto. Daí até agora não havia posto mais nada além da velha “cana” na barriga. Com um pedaço de cabo de vassoura na mão, deu uma volta para ver o movimento dos carros. Chegou até a esquina. O restaurante cheirava muito bem. Lá não tinha nenhum funcionário que fosse seu amigo e lhe guardasse alguma sobra de almoço. Tanta comida jogada fora, sem proveito pra ninguém. Era norma do estabelecimento que não dessem nenhuma sobra para evitar que os mendigos fizessem ponto por lá. Observou de novo o homem que acabara de chegar pedindo seu almoço. Deve ter escolhido um prato desses bem suculentos e cheio de “sustância”. Achou melhor dar meia volta e não mais se martirizar assistindo aquilo. Naquele momento era como se o prazer alheio lhe fosse uma imolação. Nunca pensava a respeito dessas coisas. Era um mundo que não era seu e não se sentia na condição de ameaçar essa estrutura. Era um inseto, ninguém o via. Não tinha ao menos a capacidade de incomodar. Era invisível. Afinal, já tinha seus problemas. Tinha que se preocupar com a concorrência de um indivíduo que queria lhe tomar o ponto de trabalho. Estava pronto e de olhos abertos à espera daquele maldito! Era mais um viciado que passava o dia guardando carros atrás de juntar trocados pra comprar “pedra”. Tantas vezes já haviam lhe oferecido uma “fumada”. Provou somente uma vez, mas já sabia que aquilo iria acabar com ele. Tinha visto muita gente por aí se lascando na droga. Não queria virar um zumbi como os outros, que todo tostão que ganhavam era pra comprar crack. Esse tal cara só vivia “zoado” por causa da droga, e todo mundo sabe que com “maluco drogado” a gente não pode vacilar. Era um fissurado que chegou lá já na “força bruta” querendo “ganhar no grito”. Sentia-se como um cachorro defendendo seu espaço, tendo que rosnar, latir e até morder. “Não perderia seu lugar pra qualquer vagabundo viciado em pedra!”. Tinha seus truques também, andava sempre com sua faquinha guardada no pé de uma árvore lá na praça. Ninguém que se metesse a besta com ele. Também sabia se defender. Desde criança foi assim, teve que aprender a ser esperto pra sobreviver. Uma vez havia derrubado um moleque maior que ele com uma pedrada certeira na cabeça. Na rua é assim, não tem lei.

A boca estava amarga de fome quando o senhor que havia entrado no restaurante já se dirigia ao seu carro. Fumava um cigarro que já estava pela metade. Deve ter pedido um café e acendeu um cigarro depois da refeição. “O senhor tem um trocado aí pro guardador? É pra inteirar o dinheiro do meu almoço. Ainda não almocei, cidadão.”. O homem procurou nos bolsos algum trocado. Entrou no carro e catou umas moedas no painel e entregou. Antes de sair jogou fora o cigarro. De pronto o “guardador” apanhou a bituca e terminou de fumar. Na mesma hora seu estômago doeu. Sentiu uma tontura. Olhou na mão as moedas que o homem havia lhe dado. Alguns centavos. “Maldito pão-duro!”. Se já não fosse conhecido naquele ponto, podia ter lhe enfiado o prego na pintura do carro. Tinha feito isso várias vezes quando trabalhava no farol limpando para-brisas. Várias vezes aconteceu de limpar o vidro das madames que paravam no sinal e que nem uma moeda lhe davam. Não baixavam sequer o vidro pra agradecer e dizer que estavam sem trocado. Metia-lhe o prego na pintura. Fazia um risco de ponta a ponta. Lavava a alma. Uma vez um homem lhe chamou de vagabundo. Mandou-o procurar um emprego. Ficou tão irado que quebrou o retrovisor do carro. Não havia estudado, não tinha pai rico. Fora criado na rua, como teria um emprego decente?

Com as moedas e trocados que havia juntado, mal dava pra comprar uma marmita. Comeu ali mesmo na calçada. Não demorou nada e já havia devorado tudo. Tomou mais uma dose de cachaça e alguns goles d’água que guardava numa garrafa descartável de refrigerante. Tinha a sorte que o porteiro de um dos prédios da vizinhança todos os dias enchia sua garrafa d’água. Entendia que as pessoas mais humildes se ajudavam. Os pobres se compadecem bem mais com os outros do que os que têm maiores condições. Logo ele que não sonhava muito alto. Tinha ambições urgentes como achar um lugar razoável onde pudesse dormir à noite. Não tolerava aqueles viciados passarem a noite fumando crack debaixo do viaduto. Há qualquer momento um “nóia” daqueles podia esmagar sua cabeça com um paralelepípedo enquanto dormia. Tinha que dormir com um olho aberto e outro fechado. Apesar de ter alguns companheiros, tinha também alguns inimigos que já o tinham marcado. Era bom ficar atento.

Um carro acabara de estacionar. De dentro saiu uma bela moça. O cheiro dela era inebriante, de alguma forma lhe pareceu com a cachaça. Ao sentir seu cheiro, imaginou seu gosto. Tinha uma frescura naquela pele alva que o enfeitiçou. Seu corpo todo estremeceu. Ela lhe sorriu. Seguiu seu caminho, mas deixou o rastro do seu cheiro. Nunca uma mulher como aquela havia lhe sorrido. Ficou estarrecido. Teve alguns segundos de êxtase por aquela manifestação. Queria entender o que havia feito para receber aquela demonstração tão sincera. Ela lhe sorriu! Um sorriso meigo. Suave como a aparência que ela tinha. Como o cheiro que exalava. Ele sorriu. Sorriu para si. Não se atreveria a devolvê-la o sorriso. Sentiu o êxtase passar. Começou a refletir: nunca teria uma mulher como aquela. Nunca seria capaz de tocar em uma mulher como ela. Sentiu uma dor. Uma dor pior que as dores no estômago quando estava com fome. Sentiu uma dor na alma. É como se ser quem ele era doesse. Então se o fosse, para o resto da vida, doeria. Desnorteou-se. Procurou sua garrafa de cachaça e virou em vários goles. Sorveu o que podia. Preferia ser invisível. Um inseto. Jamais queria ser notado outra vez.

Eu Sou Arcaico

Autor: Aarão Macambira

 

Eu sou antigo, velho mesmo, arcaico. Eu gosto de ser assim, o moderno é careta, é falso. Eu sou arcaico, mas arcaico mesmo. Velho que nem o chão. Não há nada mais moderno. Porque o que é novo hoje, é só uma novidade repetida, um conceito recriado do tacanho, da forma de segregar e etiquetar; transformar gente em produto. Não! O arcaico é diferente, ele vem lá da essência, do nu, do cru. O arcaico que eu sou é pedra, não apodrece como o novo que hoje é verde, broto e amanhã fica podre. O meu moderno é antigo, rocha dos primórdios do mundo, que se molda, mas não se parte. É essência de tudo que passou, sedimentado e preservado. Duro, árido, concreto, compacto, forte...

Superficialidades

 

Autor: Aarão Macambira

Eu sofro por só ter amigos bem sucedidos que tomam uísque, falam sobre carros e investimentos, ao invés de estar com um violão e alguns loucos sentado numa beira de calçada.

Eu sofro por ter um emprego público que me paga bem pelo pouco que eu faço, mas não posso reclamar, eu poderia ter um emprego ruim na minha cidade, e nos finais de semana ir à praia de ônibus com os amigos.

Eu sofro por ter uma bela casa bem no centro da cidade e nunca mais precisar tomar um trem lotado ou andar de ônibus por aí só pra meditar sobre a vida.

Eu sofro por ter muito mais do que preciso e saber que a comida que sobra no pedido vai para o lixo que algum faminto vai comer.

Eu sofro por ter um plano de saúde que cobre o tratamento das minhas dores sedentárias, já que não tenho mais tempo de jogar futebol no final da tarde.

Eu sofro por estar cercado de pessoas politicamente corretas ao invés de simplesmente andar por aí com pessoas sinceras.

Eu sofro por ter uma empregada que deixa tudo arrumadinho do jeito que eu não gosto e que não me dá a chance de eu mesmo reparar os meus mal feitos.

Eu sofro por saber que tudo isso que tenho hoje é como uma nuvem de fumaça que com uma leve brisa se desfaz.

Eu sofro com as superficialidades do meu mundo.

Neymarismo Social

                                                                            

Autor: Aarão Macambira

Será que sou só eu que estou cansado dessa nova moda social hipócrita dos dias de hoje? Vivemos hoje sob uma “cagação-de-regra” geral onde todo mundo é bonzinho. Que sociedade idiotizada é essa em que as pessoas acham que conseguem esconder sua real essência? Essa moda politicamente correta que ninguém pode mais falar ou contar uma piada sem que caia no julgamento “cagarregrista” hipócrita de alguém que queira te processar porque se sente ofendido de forma racista, religiosa, pedagógica, ou sei lá o quê. Somos a sociedade dos melindres, e vivemos essa ditadura. É a ditadura do melindre, todo mundo procurando cabelo em ovo pra se sentir ofendido moralmente, pra apontar o dedo na direção do outro e mostrar que é bonzinho, que é vítima, isso e aquilo... Culpa dessa ordem social assistencialista que vem desde cedo transformando marginal em vítima social. Culpa desses pais de hoje em dia que vem mal-educando seus filhos, transformando-os em dementes inescrupulosos, arrogantes cheios de direito, e egoístas. Um pai não pode mais bater no filho que está indo contra a lei. Aí o filhão, gente boa, produto dessa hipocrisia, aos 15 anos de idade decide tomar o carro do pai e dar uma voltinha. O pai que não pode bater, e já não tem argumentos para conter esse pequeno monstro, faz o quê? Nada. O garoto sai aos pulos no sedã do velho e atropela uma família que esperava o ônibus na esquina. Quem paga o pato? O velho, que de mãos atadas pela sociedade e até por ele próprio que por ter (ou não) educado mal seu filho, agora vive refém desse tipo de mentalidade paternalista.

As pessoas vivem uma época em que não se pode mais demonstrar seus defeitos. A todo custo o que for tido como ruim deve ser escondido, e aí vivemos a ditadura do perfeitinho, do bonequinho politicamente correto. Acho que as pessoas trouxeram para o mundo real essa mentalidade cibernética das redes sociais, em que todo mundo se pinta de correto e bonzinho. Só falta um nariz redondo e vermelho para parecerem palhaços. Claro, sem querer ofender os palhaços. Que fique claro, não tenho nada contra palhaços, por favor, não me processem! Aí fica todo mundo igualzinho, uniforme e alienado, fingindo boas intenções 24 horas por dia. Vivem como ouvi de um amigo outro dia: um ativismo de sofá.

Eu sou do tempo que as pessoas eram mais elas, mais autênticas, menos burocráticas, caretas, chatas. Sou do tempo do Romário, do Túlio Maravilha. Agora não, tem o chatinho do Neymar, que fora jogar futebol, vive uma falsa humildade que grita: marqueting! Enquanto que na minha opinião não passa de uma arrogante, feio e burro. Não sei como a sociedade pode ser tão míope que não percebe isso. Acho que deve ser mais cômodo, fingir que não percebe o que alguém está fingindo ser, enquanto todo mundo finge não perceber quem você está fingindo ser. Da mesma forma nota-se o monte de intelectual que anda por aí, que talvez não tenha lido um livro na vida. As pessoas querem parecer o que não são e a cada dia estão ficando mais práticas nisso. Vivem sob conceitos superficiais sobre tudo, quando na verdade não entendem de nada. Quer parecer inteligente? Seja inteligente, os livros existem para este fim. Não dá para fingir ser inteligente. Um idiota só engana outro idiota. E o pior, somos geridos por essas pessoas. Nunca vi a universidade tão lotada de gente sem cultura. Até mestrados e doutorados! Nas instituições, nas salas de aula (ministrando), se propagam cada dia mais pessoas sem qualquer preparação, sem qualquer mérito para exercer funções sociais e formar opiniões. Não sei se só eu vejo isso, mas eu vejo uma calamidade, a idiotização generalizada da raça humana que crê estar tudo no seu lugar, quando na verdade estamos caminhando para o caos organizado. Vou rezar para que não queiram me processar...

A Chave da outra sala

Autor: Aarão Macambira

Quando amanhece eu caio em mim
O sonho que me fez voar acabou
Por um momento achei ser real...
As boas-novas não tão boas assim

 

Asas e ervas me fazem voar...
Só nos meus sonhos mais puros
Em meu sono mais profundo
Só nos meus sonhos posso tocar

 

Boa noite: é o destino da próxima viajem
Quando acordo ainda estou na estrada
Bem distante de onde quero chegar
E o medo que dá, me faz chorar

 

As gotas de mar no pára-brisa tem cheiro sol
Parece que eu morri e não sei
Andando em círculos sem chegar
Despertei daquela dor, mas ela ainda está
Onde mora meu propósito, eu não moro lá
Eu quero saber voar
Eu quero saber sonhar...
Pra saber tocar

 

A cor do som é sol
O por do sol é som
A luz da vela é o remédio
Que o choro de dor não cura
Que os olhos de amor não mudam
Viver ainda é melhor que morrer
Quem garante, não arrisca
Mas não larga o osso lambido
Como quem suga um seio com libido
E esquece que por dentro todo mundo é diferente

 

Morde...
Soluça
Beija
Entra morno no pecado...
E mais cedo é hora de acordar.
Fingir não significa ser
Mas o corpo mostra as marcas
A sua arte particular que não é exposta
E mais tarde na hora do jantar
Estender a toalha de mágoas sobre a mesa
Jarro de flores mergulhadas de cabeça
Afogadas as angústias em pétalas

 

E na hora de dormir, sonhar
Ao sonhar, voar
Ao voar, viver
Ao viver, despertar.

Devaneios ou panis et circenses

Autor: alter ego

Passo o dia enrolando cabelo.

Sentindo intolerâncias.

Ânsias, anseios...

Deve ser o fígado.

Ando cansado, um pouco emotivo (talvez) desmotivado.

Trabalho, saúde, doença, saudade...

Rezo um “Pai Nosso” e tomo um calmante pra ver se a oração encurta.

Pra ver se o dia acaba a tempo de dormir.

O cabelo e o fígado em miúdos.

Há algo errado com isso tudo.

E a TV não corresponde mais aos apelos.

Nem nada em outra vida ou na próxima.

Acaba de chegar alguém, mas não é aqui.

O silêncio abafa algo aqui.

Eu não ouvi nem vi nada, não me chamem pra depor.

A paz é mesmo algo indispensável...

Cólicas. É bom saber que ainda estou por aqui, apesar de tudo.

Esforço-me para encontrar o cabelo perfeito, o fio mais cruel.

Ele não deve estar aqui junto aos seus pares. É Melhor que todos.

Bendito álcool! Afasta de mim o cigarro, os maus pensamentos vagabundos.

Devaneios que me corrompem, me devassam.

Raso, tenso.

Em mente coisas impróprias de serem ditas, mas convenientes de serem concebidas.

Por pouco!

Por muito pouco não obedeço a mim.

E tudo se dilui bem diante de mim. Em mim... Em minhas mãos.

Agora se foi, sou só eu de novo.

E me acovardo outra vez sem saber que isso me faz bem.

Eu acho...

O fígado não está são, tampouco, o que sobra.

Dissipam-se em ordem de cor tudo o que vem em mente.

Perco metade do que sou a troco de porra nenhuma.

Sem palavrões a vida não tem ênfase.

(só pra constar)

Cochila e acorda com dor.

Encolhe.

Uma boa idéia nesse momento seria totalmente inconveniente.

Nada como ter certeza do incerto.

Toda crise é obediente ao caos.

E quando se está assim é melhor não se perder de vista.

Qualquer passo em falso você pode quebrar os calcanhares.

A insônia das três.

Melhor que o sono das trevas...

Fazer o que, se sou assim?!

Não me resta muito a dizer agora.

Revirei meus botões e até agora, nenhum pensamento agradável.

Fazer o que, se sou mesmo assim?!

Foda-se, quem te ama!

Eu sou assim, chuto logo os ovos.

Não vou dar chance de o defunto levantar pra me pegar.

(risos) “Eu não!”.

Nem adianta insistir, não vou tolerar mais um instante.

Quem pensar que eu estou sóbrio...

Ganha uma dose de cachaça.

(ou um pedaço de corda pra adornar o pescoço)

“Mexa-se, soldado!”

“O rumo das coisas não vai bem.”

“E você ainda me vem com essa?!”

“É de ..!”

Em outra vida pode até ser.

Mas tá complicado...

O que vier agora... a crise engole.

(era lucro)

E nem adianta chorar.

Melhor engolir o chôro.

E engole todo, não deixa nada que possa nos comprometer.

“Você sabe como são os xeretas!”

Se pudesse pôr veneno em fofoca, o quarteirão inteiro ia pro beleléu.

Tem certas coisas que me inspiram.

Outras me fazem trabalhar.

“Acontece nas melhores famílias.”

Assim falou uma voz que veio do além.

E assim será até o papa dizer: Amém.

Tem um superman ali.

É maluco, quer voar, mas esqueceu a capa pendurada no orelhão.

Logo agora que precisava fazer a barba antes de salvar o planeta.

Com a cueca por cima da roupa, não dá mesmo!

“É osso!”

Bem que minha mãe avisou pra eu não vir ao mundo:

“Veio de besta, quem pariu foi o médico. Não tenho culpa.”

E assim se sucedem os causos mal contados.

Cólicas...

Com certeza são contrações intestinais.

“É bom fazer algo útil antes de morrer.”

Prometo que não esquecerei disto, ótimo conselho.

Será que no banheiro ainda tem papel?

Não adianta ficar aí pensando...

Agora é hora de agir ou então vai dar merda.

Outro dia penso em morrer...

Porque agora tem algo mais útil a fazer.

Será que no banheiro ainda tem papel?